Blogroyal

ich sag’s gleich, mir fällt auch heute nichts ein. es ist nämlich schon wieder nichts passiert. und seit der wechsellaunige russe zar nikolaus der zweite weg ist sense mit action. es fehlt mir sein kasuistischer beitrag zur systemischen zerstörung meiner elendigen seele. das ergebnis: ödnis pur. hmmm… tja. hm hm hm…

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mal nachdenken. ach stimmt ja, die zukunft hat ja heute begonnen. man hat mich in die geheimnisse von ichat und aim eingeweiht. es gibt auch icq und das alles in verbindung mit gongster ist das reinste vergnügen. man kann sich auf ein ich-will-kalif-anstelle-des-kalifen-werden-kalif-kissen legen und mit seiner wand unterhalten. dann erhält man im günstigsten falle eine anwort mit augenmaß und sachverstand von unserem royalen emporkömmling eric bee. klasse. ich habe mir sofort eine webkamera gekauft und nehme nun auch an diesem elektronischen schrottleben teil. die sozialisierung mit echten menschen ist somit abgeschlossen. jeden freitag liefert mir mein biobauer eine gemüsekiste, bärlauchgedöns und korrektes joghurt direkt vor die haustür. ich muss noch nicht mal die tür aufmachen. mein bisher in alkohol eingelegtes gehirn habe ich draußen zum trocknen aufgehängt. so kann’s weiter gehen. ich mach bilder mit meinem telefon und benutze extra viele gabel und löffel seit ich eine spülmaschine habe. ich trinke aus gläsern und benutze teller und schöpfkellen. schöpfkellen, das muss man sich mal vorstellen! grotesk. und neulich habe ich mir noch eine salbe gekauft, die mir das gefühl beschert, ich säße an einem lagerfeuer am nordpol und werde von einheimischen mit reisigzweigen ausgepeitscht. das ist cyberspace. es lebe der feudalismus.

warum wird eigentlich nicht franz beckenbauer zum papst gewählt. der wäre der richtige. da wär’s allerdings vorbei mit kinderzeugen auf weihnachtsfeiern. deshalb möchte ich das amt auch nicht übernehmen. ich zeuge ganz gerne mal ein kind auf einem weihnachtsfest. zumindest möcht ich mir die option offen halten.
ratzinger wäre realistisch. wenn ratzinger papst würde… nicht auszudenken. also wenn ein deutscher papst wird, deutschland sein stühlchen am tisch des uno-sicherheitsrates installieren dürfte und „wir“ zudem auch noch fußballweltmeister würden… das hält doch die welt gar nicht aus. das wäre ja dann quasi die weltherrschaft. zumal ich davon ausgehe, dass jan ullrich 2005-2009 die tour de france gewinnt. und er wird nicht nur erster, sondern auch bester sprinter, bergfahrer sowie zweiter und dritter der gesamtwertung. dem dichter linus volkmann wird der literatur nobelpreis verliehen. dieter hallervorden gewinnt den oscar als bester hauptdarsteller. agenten des bundesnachrichtendienstes fangen osama bin laden. ernst august (zur zeit thronfolgerang 450) wird könig von england. tommy haas gewinnt den grand slam. edmund stoiber wird verhaftet und royalkomm.design gestalten das mercedes-logo neu. ich hätte schon einen vorschlag: einfach noch eine kleine linie ins alte logo reinzeichnen die das untere drittel in zwei teile teilt. fertig.
als erste amtshandlung würde ich gerne johann lafer erschiessen lassen und mich fragen was all das mit dem bild unten zu tun hat.
peace!

es ist jeden morgen ein heidenspaß, wenn mich igor jaschkowsk, chefpraktikant und blindenaktivist aus der russisch-orthodoxen designfabrik tkkg aus unsinningen bei ulm mit den worten "prost du alte sau, genug geflennt. die lustige zeit ist nun vorbei" aus dem managerschlaf reisst. seit einigen tagen ist dies mein grauer alltag. der meist überlaunige trotzkist macht mir das leben zur hölle auf erden. manchmal denke ich über die verrichtung eines attentats nach, dann besinne ich mich wieder auf das buch der bücher ("fleisch ist mein gemüse" von heinz strunk), dann aber tüftle ich über anschlagsplänen, danach kehrt wieder frieden auf erde ein, um anschliessend wieder bomben… und so geht das den lieben langen tag, bis ich schließlich am abend erschöpft nierdersinke um mich am feuer ein wenig zu wärmen oder eine bockwurst mit senf zu verzehren… verzeihung zu verehren. ganz am ende, tief in der nacht lösche ich das feuer mit tränen und angstschweiss um mich in lumpen gehüllt auf meine matratze aus kartoffelschalen zu betten. dann falle ich in einen traumlosen unruhigen schlaf aus dem mich stets ein käuzchen erweckt um mir summelndes und liebliches ins ohr zu käuzen. das beruhigt mich. ich blicke dann aus dem fenster auf die ganzjahresweihnachtsbbeleuchtung meiner grotesken nachbarschaft und denke an sakuski, salzgurken und sto gramm, nehme ein schluck handwarmen wodka und singe ein winterlied.
und dann klingelt auch schon wieder das telefon…

gerade in ländlichen, provinziellen gebieten wird das wort freak ja gerne noch benutzt. was bei uns urbanen checkern ja längst der vergangenheit angehört, ist hinter dem hinterwald tres chic und wird zu hintansetzungzwecken und aus lauter bosheit gerne mal verwendet. wenn einem also gar nichts mehr einfällt. wenn wirklich gar nichts mehr geht, wenn also noch nicht einmal mehr eine bildzeitung zwischen busfahrer und fahrgast passt, dann kommt das vollkommen überflüssige und oute wort friek zum einsatz. dann ist es wieder so weit. als wäre all die jahre nichts passiert. als wäre die mauer in den köpfen noch nicht gefallen. doch was ist geschehen? ich ein freak. wenn ich’s recht überlege… liegts an meiner samtenen haut? am herrschaftlichen auftreten? ich bin ein alter mann. ich bewohne eine wohnung mit garten im herrlichen westend und nenne das sedanland mein eigen. in jenem sedanland… jaaa da sitzen freaks. das kann man schon sagen: frau lorenz zum beispiel oder die aufmüpfige jana zett, ganz zu schweigen von r.k. über den hat man ja schon comics geschrieben, wie er mit seinen kumpels im vw-bus durch kalifornien fährt und dabei seltsame grunzlaute von sich gibt. aber ich?! nee. kann mich nicht erinnern. ich bin ganz normal. ich geh‘ doch in der masse völlig unter. ich bin gewissermaßen unsichtbar. eine graue maus. null acht fuffzehn. otto normalverbraucher. ein elvis presley des unterstatements. völlig unbekannt hier in der stadt der güldenen kirchendächern. stets im asphaltfarbenen gehrock gekleidet und unauffällig geschminkt, kann ich unbemerkt im peek & cloppenburg kinderjeans und nickipullover anprobieren, ohne dass auch nur irgendeine oberbekleidungsfachfrau auf mich aufmerksam würde. da kukkt keiner hin. das nimmt überhaupt niemand wahr. auch meinem beruf, dem der wurstfachverkäuferin, gehe ich unprätentiös nach. als kassenwart des kalbsleberwurstclubs vertraut man mir unsummen an und bei den thälmannpionieren hatte ich als kind eine menge freude, wenn mich der ortsgruppenleiter in einen eiskalten bergbach geschmissen hat. ich gehe selten weg und wenn dann auch nur zum briefkasten. wussten sie eigentlich, dass die ente alfred judokos kwak nach alfred biolek benannt wurde, weil er im gemeinsamen türkeiurlaub mit hermann van veen immer so eigenartig am strand rumgewatschelt ist? denken sie da mal drüber nach frau schulze. schnell geht man in die analen ein und hinterher wird geheult. das muss doch nicht sein. jetzt habe ich lust auf ein freakadellenbrötchen mit sempf.

noch schlimmer als ein sieg des fc bayern münchens, wäre eine niederlage gegen den in aller tradition gewachsenen russischen fußballclub fc chelsea am heutigen abend. denn wenn es jemand gibt, dem ich gerne mal mit ca. 125m anlauf in den eigens dafür vorgesehenen hintern treten möchte, ist es josé mourinho dem trainer des in aller tradition gewachsenen russischen fußballclubs fc chelsea. prinzipiell finde ich eine gewisse überheblickeit ja ganz schick. wenn man’s drauf hat… wenn man es wirklich drauf hat, dann ist dieser ganze understatementshit geradezu unerträglich, aber josé mourinho ist… ach das kann ich hier doch alles gar nicht sagen, da schimpfen die moralisten ja wieder. mourinho macht zwar extrem den glatten und inszeniert lässigkeit, aber, und da bin ich mir ganz sicher, er ist bestimmt ein hosenscheißer und muttersöhnchen vor und hinter dem herrn. nicht etwa ein sensibler mann, der ein gutes verhältnis zu frau und mutter hat, nein ein kleiner feiger rockzipfelkraller, einer der petzt. der als kind verschlagen und hinterhältig war und ständig geheult hat. er sieht genauso aus, wenn er mit seinen knopfaugen das unschuldslamm mimt. nee, geht gar nicht. noch weniger als uli hoeneß. sogar schlimmer als hartz 4… gibt’s eigentlich auch hartz 1-3 und was ist mit hartz 5? was soll eigentlich erst los sein in der republik, wenn erstmal hartz 5 in kraft tritt? das möchte ich nicht mehr erleben. dann möchte ich längst zusammen mit r.k., der finnin und noch 12, 13 anderen motherfuckern, auf einer insel nahe der molukken, mit dem 17″ apple powerbook auf dem schoß, in einer aus kolibrifedern geflochtenen hängematte liegen und kontaktboxen in ein von eric bee entwickeltes contentmanagementsystem einpflegen.

p.s.: gerade ereilt mich die nachricht von frau schulze aus uhingen (provinz), ich sei ein freak. ich muss doch sehr bitten. meine seele ist aus zartem blütenstaub, mein verstand ist wie wüstensand, mein geist geradezu gespenstisch. es ist eine ungeheuerlichkeit zu behaupten ich sei ein… grummel…

der morgen hat gebrochen. so singt es jedenfalls die katze stefan in einem ihrer songs. jetzt frage man mich bitte nicht "wer zum teufel ist die katze stefan?!" zurück auf pellworm. das bestellte inseltaxi ist pünktlich. da kann man von glück sprechen.
und: hurra! yorckshire wird immer schöner. draussen blüht die scharfsgarbe, die handwerker singen fröhliche lieder, es entstehen dabei eigenartige kratzgeräusche, die sonne scheint und alles ist eitel sonnenschein. ich bewohne ein außergewöhnlich schönes haus mit kupfernen abflussrohren und geschirrspülmaschine und parkettboden und bad und dusche und einem flur und einem schlafzimmer, dass nicht zu benutzen ist, da lauter krawall von knarrenden flügeltüren, schlagenden türen und hölzernen absätzen der mitbewohnerinnen ein leben in diesem raum unmöglich macht. man hält es nur im wachkoma aus oder als lebender leichnam. stoiker, echte buddhisten, betrunkene russen, tradionesbewusste japaner und gehörgeschädigte dürften auch keine probleme haben. ich jedoch schon, besonders seit ich es aufgegeben habe, jeden abend vor dem schlafen gehen eine flasche bauerndank zu trinken. das hat sich nicht bewährt.
aber mal was ganz anderes: was für ein grausames ritual ist es denn eigentlich, einem verstorbenen das herz rauszunehmen um es anschliessend mit der post in dessen heimatland zu schicken. habe ich da irgendwas nicht verstanden? ist mir da was entgangen? macht man das in polen so? wen könnte ich denn da mal fragen? es gibt einen, der sich in sachen katholizismus, religionswahn und spontanentzünndung bestens auskennt und zudem noch polnischer abstammung ist: bull bulla,. der weiss bestimmt bescheid. wer weiss, was der für herzen bei sich zu hause rumliegen hat. der ist experte in den verschiedensten sachbereichen. einige davon habe ich soeben angeführt, weitere folgen in den nächsten wochen. man darf gespannt sein.
darüber hinaus werde ich in den kommenden tagen pikante und bizarre details aus dem leben folgender menschen herausposaunen: r.k., jana zett, frau lorenz, kiki k., helm helmo, love lovner und grit böttcher.