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Ich weiss gar nicht womit ich anfangen soll. Dieser Tag. Hach!

Es stand die Viertelfinalbegegnung Argentinien vs. Deutschland an. Ich war ein bisschen aufgeregt, aber meine Freunde und etliche Ratgeber aus Funk und Fernsehen haben mich beruhigt. Ich müsse nicht aufgeregt sein, Deutschland habe keine Chance, Argentinien sei eindeutiger Favorit. Argentinien sei nicht Australien (Aha!) und England sei einfach eine Cucumber-Truppe. Das könne man nicht vergleichen. Also wechselte ich kurz vor dem Spiel meinen verwegenen Tipp von 4:0 auf 2:0 für Deutschland. Meiner Meinung nach, war die deutsche Mannschaft taktisch immer am besten eingestellt und das Team um Joachim Löw wusste die Schwächen der jeweiligen Gegner sehr gut auszumachen. Ich war also doch wieder aufgeregt und dann wieder doch nicht. Ach, es ist kompliziert im Aufregungsbereich.

Und dann war ja auch noch die #dws13m-Party anlässlich der Erscheinung unseres 13. Stijlroyal Magazines. Das #dws steht für „Du weisst schon“ und das 13m für 13.000. Und zwar deshalb weil wir bei unserem ersten Grillen in der alten chinesischen Botschaft der DDR, in Berlin, nur ganz wenige Leute einluden, alles ein bisschen geheimnisvoll war und die Leute sich dann auf Twitter mit dem geheimnisvollen #duweisstschon-Hashtag abgesprochen haben wie und wann sie bei uns erscheinen. #dws2 fand dann auf einem Dach in Berlin statt, #dws3 im Schlachthof zu Wiesbaden. #dws12 war dann die Feier zu Stijlroyal Nr. 12, #dws43 war eine JourFitz-Lesung in Kombination mit meinem 43. Geburtstag und nun fand eben die 13.000ste und somit letzte Duweisstschon statt. Man muss die Zeichen der Zeit erkennen.

Also war #dws13m und Fußball-Viertelfinale am gleichen Tag und so zogen wir unter sonnenstrahligem Getöse schon um 14:30 Uhr ins Wiesbadener Treibhaus ein. Es war so heiß, soooo heiß, dass meine zwei Ventilatoren nicht mehr wussten was sie noch tun sollten. Und als ich so dahin schmolz vor Hitze und Entzückung da spielte sich vor meinen Augen ein geradezu unwirkliches Szenario ab. Da ich große Massen von voraussichtlich gröhlenden Menschen nicht mag, saß ich oben auf dem Terrasse und blickte von dort auf die für mich aufgrund von Baumbewuchs nur rudimentär einsehbare Leinwand, auf der das Spiel übertragen wurde. Und so konnte ich es weder glauben, noch genau erkennen, wie genau die Tore fielen. Nach zwei Minuten köpfte der saucoole Müller nämlich das erste Tor ins Netz und irgendwie war das alles unwirklich. Die Leute jubelten und ich wartete auf den Abseitspfiff oder irgendwas. So einfach konnte das ja nicht sein. Das ganze Spiel sah danach fast so aus wie das gegen die Engländer, aber es spielten die Argentinier. Leider hatte Maradona vergessen, dass neben dem argentinischen Özil noch andere Fußballspieler eine ganze Mannschaft ausmachten und so setzte er alles auf Messi, der aber einfach ausgeschaltet wurde und so fielen in den Minuten 67, 74 und 89 die Tor 2,3 und 4, während die Argentinier großzügig und ihrerseits aufs Toreschießen verzichteten. Und unten johlte die Masse, oben klatschten wir Angela Merkelmäßig vor uns hin und irgendwie irgendwie irgendwie war alles so hell und in Ordnung so mit der Welt. Maradona weinte, ich dachte an Eva Perón, während die Bedienung langsam immer trauriger dreinschauten, denn die Leute soffen wie die Löcher und wollten obendrein auch noch etwas essen. Unverschämtheit! Und dann kamen Winde auf und tatsächlich ein kurzes Windchen. Ich saß da mit heißen, trockenen Augen, wie weiland Old Shatterhand mit dem sterbenden Winnetou auf dem Schoß. Wir tranken Stø und rauchten Zigaretten (hh hh h) und im Grunde hatten wir es ja bereits geschafft. Ich dachte darüber nach, dass das eines der letzten Veranstaltung dieser Art sein könnte. Dass man das anders machen müsste. Irgendwie mit weniger Leuten, aber dafür mit mehr Pomp. So mit Schiffchen mieten oder an Weihnachten auf einer Almhütte mit Föhnfrisuren.

Und jetzt müsste ich eigentlich eine Menge Namen nennen, wer alles so da war und wie toll das am nächsten Morgen bei uns in der K61 beim Frühstück war und wie wir eigentlich alle so Hippies sind, die sich dauernd alle lieb haben, was aber ja natürlich total uncool ist. Ich müsste die deutsche Mannschaft aufsagen und wie die so gespielt haben und warum. Ich müsste soviel.

(Foto von mir selbst)

BRASILIEN vs. NIEDERLANDE

Die Zeiten ändern sich. Als sich Ronald Koeman 1988 nach dem Halbfinalspiel Deutschland vs. Holland mit dem Trikot des schlausten Fußballspieler aller Zeiten den Hintern abwischte, war eigentlich alles klar und man hatte sich bereits auf 100 Jahre Abneigung eingerichtet. Die Lamaaktion im Achtelfinale bei der WM 1990 untermauerte dieses Gefühl dann noch und so entlud sich dann 2002 die aufgestaute Aversion bei uns knallharten Hooligans in dem Smash Hit „Ohne Holland, fahr’n wir zur WM“. Doch insgeheim fand man immer, die Holländer spielen so schön Fußi, die müssten doch auch mal wieder was gewinnen. Sie gewannen aber nichts, weil sie eben mit 11 hervorragenden Individualisten auf dem Platz standen, man aber im Fußball mit einer geschlossenen Mannschaftsleistung besser fährt, als mit Zaubertricks. Man mochte die Holländer wieder, weil sie schön spielten, aber zum Glück nicht gewannen. Hihihi!

Als dann im Jahre 2009 Louis van Gaal Trainer beim FC Bayern wurde und unseren Bayernblock (Schweinsteiger, Müller, Lahm, Klose*) in selbstbewusste Zaubergazellen verwandelte und mit niederländischen Spielern wie Mark van Bommel und Arien Robben zwei lässige Hunde in die Gehirne der Deutschlandfreaks pflanzte, da waren sie wieder wer, die Holländer. Und als sich die Holländer dann im Viertelfinale von den Brasilianern nicht den Sneijd abkaufen ließen, da war ich und meine Twitter-Timeline ganz aus dem Hoischen. Ich finde es ja schon immer bahnbrechend, wenn vermeintliche Hardcore-Favoriten ausscheiden. Das hat dann was von Hubertus von Hohenlohe nur eben mit Gewinnen.

UND DANN GHANA vs. URUGUAY

Meine Frau, das kaltherzige Monster, drückte doch tatsächlich den Urus die Daumen, obwohl sie doch wissen musste, dass es hier um das nackte Überleben eines „ganzen“ Kontinents ging.

Das Spiel war dann auch so wie viele dieser Spiele. Aber dann in der ca. 120sten Minute, da schoss Ghana beinahe das 1:0, aber der Luis Suarez hielt nicht nur einfach seine Hand, sondern gleich den ganzen Arm hin und so gab es zur Belohnung eine Rote Karte und Hand- bzw. Armelfmeter. Und dann stand Asamoah Gyan („Für den sind wir, weil der bei Schalke spielt“) da. Das Tor winzig klein, der Torwart so groß wie der Scheinriese Tur Tur und natürlch der „ganze“ Kontinent mit all seinen Farben, Strömungen, Riten, Mythen, mit all der Armut, der nicht kaputtbaren Hoffnung und all dem, was wir uns so vorstellen unter dem was Afrika so für Sorgen hat und eben der komplette Kontinent, das stand alles da mit offenem Mund, angehaltenem Atem und pochendem Herzen und so stand auch der kleine Herr Gyan da und dachte womöglich noch einen kleinen Moment, dass es das ja jetzt ist und dass man am besten einfach mal draufhält, auf den Ball und auf das Tor und der Rest erledigt sich dann von selbst. Aber ein Elfmeter ist noch kein Tor und so rappelte der Ball mit voller Wucht an die Latte und noch bevor Asamoah Gyan verstand, was da nun passiert ist, segelte der Ball schon wieder über ihn, in Richtung Spielfeld, wo seinerseits die Uruguayer jubelnd umherfielen.

Und dann war die Zeit der Verlängerung abgelaufen und es kam zum Äußersten: zum Elfmeterschießen, was dann Ghana verlor. Ich sag’s gleich.

Und dann weinten alle und auf Twitter auch. Nur die Frau freute sich, schämte sich aber dafür ein bisschen, weil es ja schließlich um einen „ganzen“ Kontinent ging. Jetzt ist Ghana raus und der einzige Trost den wir Afrikafreaks haben ist, dass vielleicht auch die Vuvuzelas raus sind, aber das ist auch nur eine schwache Hoffnung.

(Foto von m.aquila / flickr.com)

Wanna be starting something. Bloß, wo fang ich an?

Irgendjemand, ich glaube es war der kleine Schlozz Emil Bienenschlau, hat mal im Rahmen einer feucht/fröhlichen Poardey ein Lied mit der Textzeile "Heut saufen wir, heut saufen wir, den ganzen Abend Schnaps und Bier…" von iTunes mit meinem Account auf meinen Rechner gedingst. Was ich damit sagen will… (HEULKRAMPF)

Irgendwie hat die MobileFotos-App mit der ich immer Bilder und Text aufs Blog rotze eine Mackefgeubgsgbxru

Ich hab das grad auf Twitter gelesen. Ein Link zu einem Blogger der sich anhand dieser Schwarzrotgoldener Vereinstracht da draußen das 4. Reich an den Haaren herbei zieht. Wie so oft. Wie es wimmelt in diesen Blogs, die fast keinen Unterschied machen zu den rechten, intoleranten Schwachköpfen.

Mir explodiert die Galle. Diese mit „deutschnationalen Farben“ geschmückten Fußball-WM-Fans, die ja noch nicht mal Fußballfans sind, dieses Gros an Volk und Bevölkerung, dass sich da draußen auf den Straßen tummelt, mal nüchtern, mal betrunken, das ist nicht die Speerspitze einer nationalen Bewegung, das sind kleine Schnepfen, Buben mit Flusen im Kopf, aalige Banker, skaterende Dreadlockjünglinge, heulende Jammerlappen, Bodybuilder, Abiaufkleber-auf-dem-Auto-Herumfahrer, dicke Mamas, blonde Jünglinge, türkische Maulaufreißer, Hauptschüler, Soziologie-Studenten, Rechte, Linke, Deppen und Freunde von mir. Das ist kein Auswuchs nationaler Überstürzung. Am Ende fallen die Fähnchen von den Autos ab und liegen im Dreck, am Ende kommt man sich wieder albern vor und wirft die nationale Beflaggung in den Mülleimer, achtlos und ohne den, auch mir unbekannten, Respekt vor solcherlei Symbolik. Es sind die Vereinsfarben, sind die Zugehörigkeitssymbole, mittels derer man sich verständigt. Ob sich da jetzt auch Rechte tummeln um ihre Ideologie zu forwarden… kann sein. Doch wozu soll das gut sein? In dieser Masse an schwarzrotgoldener Tummeligkeit die rechten Kameraden auszumachen fällt wohl eher schwer. Wer rekrutieren will, wird wohl bis nach der WM oder bis zum Ausscheiden der deutschne Mannschaft aus dem Wettbewerb warten müssen.

Wer wirklich etwas gegen nationalistische und rassistische Auswüchse unternehmen will, wer wirklich die Lanze in die Hand nehmen will, Jungs, und hier meine ich nicht die eigene, der und die soll das tun. Es gibt Möglichkeiten, Handlungsstränge, Ideen, Gruppen, Gegner, Vereinigungen, Antifaschistische Mobilmachungen. Blöde Verseierungen, Verwässerungen und Simplifizierungen von, möglicherweise auch nicht in meinem Style agierenden Leuten, die sich über den (Achtung!) „Sieg“ ihrer Mannschaft freuen sind kein Bild und kein Beispiel für irgendeine Bewegung nationaler Natur. Diese Bewegungen indes passieren jeden Tag im Untergrund, im Westen, im Osten und in Momenten, da würden diese Seichtsanftsenfkritiker verblüfft und heulend gegen den nächsten Laternenmast laufen. Ich kann es nicht mehr hören. Eine Deutschlandfahne in mein Avatarbldchen auf Twitter einzubauen käme für mich nicht in Frage, so sehr habe ich es mit diesen Bezüglichkeiten nicht, auch weht in meinem nicht vorhandenen Garten keine Flagge, gleichwelchen Landes, ich möchte dem Aussenspiegel meines Kraftfahrzeugs auch keine kondomähnliche Errungenschaft in Deutschlandfarben überstülpen und beim Abspielen der Nationalhymnen gehe ich noch mal schnell auf Klo. Wer sich derlei behängen möchte, der soll das tun. Diese Symbole verlieren dadurch eher an Bedeutung.

Ich mag dieses Land, die Sprache, die komischen Leute mal und mal wünsche ich mich in Gegenden der Welt, wo mir diese Spießigkeit, diese Kleinkariertheit, dieses nasegerümpfte Suchen nach Fehlern der anderen, am Arsch vorbei segeln. Die Welt ist meine Auster. Haltet endlich die Luft an, gleich welcher Elite Ihr Euch angehörig fühlt.