Ich habe einfach keine Zeit und nachts, wenn ich bisher geschrieben habe, da schlaf ich manchmal. Das hört sich ungewöhnlich an, ja es mutet sicher auch bizarr an, aber das ist die blankene Wahrheit. Tagsüber sitze ich dann mit dem Lebemann @Kcpr am Schreibtisch und wir schreiben. Wir schreiben, wir telefonieren, twittern, essen Fleischsalatbrote, trinken Wasser, hören Musik, machen Layouts, machen was anderes, rücken den Teppich herum, gehen in die Küche, gehen dawieder raus, hängen in meetings rum, schreiben Textbeispiele auf, machen mal einen Redaktionsplan, denken nach und rühren mit nichtvorhandenen Löffeln in unseren Kaffeegläsern herum. Das ist ein Leben. Dabei produzieren wir sogar was und das nicht zu knapp. So siehts aus. Das könnte ich schreiben, geht aber nicht und aus rechtlichen Gründen schreibe ich auch keine beziehungstechnischen Details auf. Das gehört sich nicht. Ist alles friedlich und freundlich mit der Finnin, der Frau Finnin. Gerade läuft dieser wahlbergische Planet der Affen, was eigentlich ein beklopptes Remake eines guten Filmes ist. Kann man nichts drüber berichten. Ich habe neulich beim Betrachten des Filmes El Topo festgestellt, wie scheißegal mit Filme sind. Ist alles schon gesagt drüber und alles schon ver- und gefilmt. Obs jetzt was neues gibt und ob das gut oder schlecht ist, das ist mirzuanstrengendjetztwasdadrüberundsoweiterundsofort… Die Regierung ist mir weitestgehend egal. Die Kunst ist ja schon 2003 gestorben, weil mir damals zwei total frapierende Elende die Kunst vergällt haben. Unabhängig von einander. Aber Kunst, ach püh… ich mag ja Design und Schönigkeiten und auch zerschnittene Gedanken und so, aber Kunst ist eine dumme, uninteressante Sau in genau dem Moment, in dem man drüber redet. Nicht blöd mit mir und im Inneren, aber Kunst als bla bla, als Zeugnis guten Glaubens oder der inneren Zerissenheit oder aus Eifersucht oder weil einem langweilig ist. Pfff, nö. Kannste ruhig wieder Deine bekloppten Sentenzen schreiben. Es passiert absolut nix, was man schreiben könnte. Ich kann ja mal meine Kunden fragen, ob sie es gut finden, wenn ich interne Berichte über die Entstehung ihrer Magazine, ihres Designs, des Prozess abliefere. Ich denk nein. Das gehört da nicht hin. Das kann ich in dieser Konsequenz und mit der nötigen Diszplin eh nicht. Also rühr ich Beton. Habe ich schon berichtet, dass ich uns ein prima Bett gebaut habe, nach knapp 15 Monaten auf dem Hippiematratzenlager. Wäre vielleicht interessant, wenn wir Brad Pitt und die Tochter von Jon Voight wären, aber davon sind wir weit entfernt, die zu sein. In allen Belangen und manchmal auch leider, meistens aber zum Glück. Meine Ventilatorensucht wäre ein Thema, wenn das nicht so furchtbar langweilig wäre. Das ist ja so langweilig, wie meine Freunde. Die ollen Langweiler werden immer erwachsener und trauriger und müder und och nöööh lass mal. Es ist alles so furchtbar unwesentlich. Es interessiert mich ja alles nicht mehr so. Da stecke ich jetzt sozusagen in dieser Privatevolution und mein Gehirn träumt noch von orangen Sesseln und Leuten die lachen wollen, wenn sie sich treffen. Das ist aber vorbei. Daher der Restschmerz. Das alles ist nicht notierbar ohne larmoyant zu agieren. Das hat keinen Zweck, damit erreicht man ja niemanden. Egal. Es ist egal. Ich stell jetzt diesen fürchterlichen Rotz hier ins Netz. Ich les ihn auch nicht mehr durch. Wenn ich früher mal so was wie einer war, der gute aber uninteressante Sachen gebloggt hat, so bin ich heute einer der auch noch obendrein völlig uninspirierten Schais der zahllosen Menschheit zur Verfügung stellt. Es ist alles total uninteressant. Es ist wird nicht besser, es wird sogar imm…
